Por John Straley
El 1 de junio, Nancy Ricketts, la segunda de los tres hijos de Ed, falleció a la edad de 99 años en su amado hogar de Sitka, Alaska. A continuación se muestra un cariñoso recuerdo del autor, poeta y viejo amigo de Nancy, John Straley. Para obtener más información sobre la vida plena, aventurera y creativa de Nancy, lea nuestro entrevista con ella desde septiembre pasado.
Querida nancy,
El día de su funeral salimos de Carmel, atravesamos los campos y granjas de camiones justo al norte de las dunas y llegamos a Moss Landing, donde está amarrado el Western Flyer. El Capitán es un hombre encantador llamado Paul Tate, que tiene más de ochenta años y le encanta leer. Una litera entera está repleta de libros sobre tu padre, John Steinbeck y el barco que alquilaron a México.
Preparó comida y abrió una botella de buen champán y sintonizamos su computadora para una llamada de zoom de su funeral que se celebró en la Iglesia Episcopal de Sitka, Alaska. He asistido a muchos funerales allí en mis cuarenta y cinco años viviendo en esa isla con los pescadores y los osos pardos. Pero el suyo fue el único funeral en el que bebí champán y comí salmón ahumado durante el servicio. Fue la primera vez.
Sobre la mesa de la cocina había una preciosa fotografía en blanco y negro de tu padre Ed. El Western Flyer aparentemente se ha convertido en el punto cero de la Ed-manía. Ed Heads viene de todo el mundo y se para en el muelle sólo para mirar el viejo barco.
Me encantaron los toques que insististe en tu funeral: más música que predicación, más amor que obediencia. Más obediencia viene por amor que por miedo. Más canto que golpes en el pecho.
Las elecciones musicales fueron perfectas. O al menos eso creo, porque la conexión que llegaba a través del ordenador era delgada y a los diminutos micrófonos les costaba captar el silbido del órgano y las voces se cortaban periódicamente como si estuvieran siendo captadas en una emisión de onda corta. . Lo que realmente me gustó. Pensé en ti bailando sobre los zapatos de tu padre con la música de una pequeña radio en la calle Fourth de Pacific Grove. Pensé en tu papá bailando música jazz con todas las mujeres bonitas que venían a su laboratorio. Pensé en los pantalones plisados, los brazos fuertes y las piernas robustas bajo las faldas de seda, la cerveza fría y los sándwiches, mientras los bailarines inclinaban el suelo del laboratorio: la serpiente en su corral preparándose para comerse una rata, mientras la gente se sentaba frente a la jaula. fumando cigarrillos y vendando sus pies con anticipación.
El amor sin restricciones es en lo que creía tu padre. Estoy convencido. El amor como regalo a la vida. Amor en el suave tejido creciente del cuerpo sin disculpas. El amor como éxtasis. El amor como biología. El amor como atracción y ritmo de la luna, las estrellas y la tierra. El amor como los ciclos de las mareas y la suave carne ondulante de la anémona de mar cuando la piscina de la marea madura con suficiente agua surgiendo para fomentar la vida en su plenitud.
Por supuesto, usted no dijo todo esto en su carta al sacerdote, pero es lo que sentí mientras bebía champán bajo la imagen de su padre en el viejo barco que ha resucitado. Vuelve a la vida. Sacado del fondo del océano, limpiado y reconstruido. Vivo de nuevo con su quilla descansando en el barro de su amarre poco profundo allí en Moss Landing. Ahora era una hermosa losa de barco, una quilla, recta como la regla de un carpintero, con cierres apretados mientras te aferrabas a tu amor por la música. A vuestro amor a Dios, hasta el final de vuestra vida aquí en la tierra.
Gracias por invitarme a tu funeral, fue divertido.
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